Ah vérole gluante, ils ont gagné les Francois. Voilà qui ne sert en rien ma cause. On va nous resservir le jeu de balle rédempteur de la nation à toutes les sauces les plus écœurantes. Impossible d'y échapper, à la baballe qui fait relever la tête à la France. Hier soir, dans la chaleur glauque de la canicule Toulousaine, s'élevaient des clameurs des quatre coins de la cité, des vociférations proférées en chœur qui auraient ravi n'importe quel dictateur. Effrayantes manifestations, foules détestables... Quand l'on peut chaque jour constater combien nos concitoyens restent hagards et apathiques tels des veaux face à de si déchirantes situations. Bon, allez, pas à moi de faire la morale. Allez, acclamez les vos héros, j'ai d'excellentes boules Quies. Ecrasez les vos klaxons, comme au mariage de la cousine, bande de beaufs.

Tout de même, je trouve que nos Dieux du stade, à les entendre,  n'ont pas inventé le calcul vectoriel. Les Dieux, selon moi, avaient quelques idées, quelque intelligence... Enfin, encore un symbole glorieux de nos sociétés festives. La communion eucharistique autour du jeu de balle. Si je conduisais le monde, et cela pourrait se produire, je choisirais le bilboquet, le curling ou peut être la canne pour ces manifestations.

Allons, pas d'emportement excessif : tout cela n'est rien. Voici le véritable propos du jour... Je subis le victoires de l'équipe nationale, espérant à chaque fois qu'ils se ramassent sans que cela n'arrive jamais. Cela me fait songer de très loin à un chef d'œuvre du cinéma, « Bad Lieutenant », d'Abel Ferrara. Une autre forme de rédemption, celle du policier véreux jusqu'au trognon, toxico, pourri aux trousses des violeurs d'une nonne. Harvey Keitel y est sublime. Il espère chaque jour la victoire de son équipe de foot car il parie pour des collègues mais il perd et perd encore. Il est parfaitement immonde et malfaisant, particulièrement lorsqu'il agite sa queue devant deux gamines effrayées qu'il vient d'arrêter.

Je vous le suggère, il s'agit d'un chef d'œuvre. Un véritable méchant bonhomme à l'oeuvre.

Dostoïevski annonçait comme cela avoir violé une fillette et l'avoir écoutée se pendre dans la chambre voisine. A mille lieues des gentils footballeurs, intégrés, bien musclés mais ras du plafond.. Hier soir, pendant leurs exploits, je relisais le grand Louis Ferdinand.

« Ainsi le mouton, sur le flanc, dans le pré, agonise et broute encore. La plupart des gens ne meurent qu'au dernier moment ; d'autres commencent et s'y prennent 20 ans d'avance et parfois d'avantage. Ce sont les malheureux de la terre... »

C'est peut être ça. Je suis un putain de malheureux. La communion nationale autour de la baballe, je m'en torche et je m'en gratte.. Elle m'apparaît bien pitoyable, mais c'est parce que je suis un triste con.